Antonella Pizzo

C’è na rota ca nun pirduna
ninna ninna e ’nveci è ’n peri di ferru, ammucciatu
[sutta a ’n tavulu
dintra un seculu, n’àutra vita, e ne radichi, nne pini
nne casi, nne vaneddi. I picciriddi, ca è sulu jeri, sulu jeri
sulu picca tempu fa ca sciddicarru sutta lu dumani.
C’è na fuddia ca alluntanamu, pi nun finiri scacciati
[sutta un seculu
nne funtaneddi, nne chiazzi, nne strati, attravirsari la fuddia
e cuntari stori di picciriddi.

C’è una ruota che non perdona / ninna ninna e un piede di ferro, nascosto sotto un tavolo/dentro un secolo, un’altra vita, e nelle radici, nei pini /nelle case, nelle viuzze. I bambini, che è solo ieri, solo ieri / solo poco tempo fa che scivolarono sotto il domani. // C’è una follia che allontaniamo, per non finire schiacciati sotto un secolo / nelle fontane, nelle piazze, nelle strade, attraversare la follia /e raccontare storie di bambini.

Matina accumìncia cu na emmi ranni
trasi nna l’occhi comu na latra
n’arrobba o sonnu amaru
o a la notti duci.

Linzola friddi o cuperti càuri
carizzi cueti nna facci di l’amatu
o allanzuna;

accussì di lu lettu s’arrizzolunu li ghienti
scìddicunu nne risati, nne manu stritti
nno latti e nno cafè
o nne muzzicuna di la fami.

Avemu petri ammucciati nna la ucca
sèrvunu pi costruìrini na casa ranni e grìgia
oppuru un sepulcru
o cantu ci chiantamu ciuri e macci
o ci addivamu spranzi ca qualcunu arrobba

picchì la Morti è la latra chiù ranni
è disignata nna frunti
signali vivu a cui appartinemu
è na emmi ancora chiù ranni
accumìncia nna l’occhiu destru
e finisci nna chiddu sinistru.

Mattina comincia con una grande emme / entra negli occhi come una ladra /ci ruba al sonno amaro / o alla dolce notte. // Lenzuola fredde o coperte calde / carezze quiete nel viso dell’amato / o graffi; // così dal letto ruzzolano le persone / scivolano nelle risate, nelle mani strette / nel latte e nel caffè / o nei morsi della fame. // Abbiamo pietre nascoste nella bocca / servono per costruirci una casa grande e grigia / oppure un sepolcro / accanto pianteremo fiori e piante / o alleveremo speranze che qualcuno ruberà // perché la morte è ladra più grande / è disegnata sulla fronte / segno vivo a cui apparteniamo / è una emme ancora più grande / comincia nell’occhio destro / e finisce in quello sinistro.

L’ulivu crudu matri e lu vinu russu
spuntatu
e la mantìgghia antuppa
curvi li spaddi e l’omeri scuagghiati
ne jorna a ruminari e a biascicari
palori e uri a cruoccu supra a petra
a soda e l’ògghiu e poi la sapunara
lurda la polla, lenta la correnti
e duoppu un tonfu, un corpu, na strizzata
un turciniari di visciri e poi lu nerbu
l’intrizzu di vuredda ca ni strazza
eccu la trama, eccu lu tilaru
ritortu ’u filu di lu squàrciu fattu.

L’olivo crudo madre e il vino rosso / spuntato / e la mantiglia copre / curve le spalle e gli omeri dissolti / nei giorni a ruminare e a biascicare / parole e ore china sulla pietra / la soda e l’olio e poi la saponaria / sporca la polla, lenta la corrente / e dopo il tonfo, il colpo, la strizzata / un torcere di viscere e ancora il nerbo / l’intreccio di budello che ferisce / ecco la trama, ecco qui il telaio / ritorto il filo della lacerazione.

Mugghìeri sula assittata nna petra
aspetta ca coci na forma di pani
muffatu è u lièvitu, spuntatu u vinu
persa nna ’n fossu simenza di granu

paisi amaru, pisanti u travàgghiu
nne manu spuntunu russi li crusti
li noti aspri sunati o cantu
acchiana da terra n’accordu stancu

eccu la strata ca porta a funtana
vintiquattr’uri mi stanu ’i davanzi
la chiù pisanti è sempri la terza
jùnciu li manu, la ucca rapu

la mala sorti ni rùsica i siri
la mala morti arriva di notti
i nostri piaghi su’ tutti infittati
i nostri ossa riddutti in cancrena

ni cava l’occhi, si nùtrica i carni
suca cannedda, trapana cirvedda
eccu la vita ca va strummintannu
murmuri amari, canzuna, lamenti

cogghi la lupa e la fai a fasci
nno furnu scòppia, rintrona chiù forti
susi la terra, la cìnniri vola
resta di petra mugghìeri sula.

Moglie sola seduta sulla pietra / aspetta che cuocia una forma di pane / muffito è il lievito, spuntato il vino / persa in un fosso semenza di grano // paese amaro, pesante il lavoro / nelle mani appaiono rosse le croste / le note aspre suonate accanto / sale dalla terra un accordo stanco // ecco la strada che conduce alla fontana / ventiquattr’ore mi stanno di fronte / la più pesante è sempre la terza / giunte le mani, la bocca apro // la mala sorte ci rosicchia le sere / la mala morte arriva di notte / le nostre piaghe sono tutte infettate / le nostre ossa ridotte in cancrena // ci cava gli occhi, si nutre di carne / succhia midolli, trapana cervelli / ecco la vita che va componendo / mormorii amari, canzoni, lamenti // raccogli la lupa [Orobanca] e la fai a fasci / nel fuoco scoppia, rintrona più forte / s’alza la terra, la cenere vola / resta di pietra la moglie sola.