Maurizio Noris

Gh’è ö spetà
che a belàse
al sa fà sgrànf,
’n do che ’l tép
al delima
ol zél de la schéna
e l’ma fécia
pietùs
ön invìs.

I se pògia
a sto mür vècc de calsina
ure selvàdeghe,
a frantömà gré de sal
e delìrio de barbèl:
otömea de paròle
römegà
de rais.

Scaneladüre
sö ’l sfòi
che no i tróa
paradis.

La camera ardente del dialetto - C’è una attesa / che piano / si fa crampo, / dove che il tempo / consuma / il gelo della schiena / e mi affitta / pietoso / un desiderio. // Si appoggiano / a questo muro vecchio di calce / ore selvatiche, / a frantumar grani di sale / e delirio di falena: / autopsia di parole / ruminar / di radici. // Scanalature / sul foglio / che non trovano / paradiso.

L’è ché pogiada
sö i spale
stà ègia us rösnéta
e sènsa décc
la römmia.

La ma spìgla tra i caèi
mai cüèta
e de paròle sidrade
la me tormènta,
sömmia.

Sö l’oradèl de la dé
sgagne i mé nòcc
per mia pèrd ol cél che rìa,
culùr
caröl
de mömmia.

Vecchia voce dell’alba - È qui appoggiata / sulle spalle / questa vecchia voce arrugginita / e senza denti / rumina. // Mi spigola tra i capelli / mai quieta / e di parole assetate / mi tormenta, / scimmia. // Sull’orlo dell’alba / addento le mie notti / per non perdere il cielo che arriva, / colore / tarlo / di mummia.
 

To ma se mia compàgna,
lüna màder de gana,
in de sta nòcc
èdoa d’avril
e fantaséa.

C’a l’vègne mas,
l’è ’l scötöm
de ö ’nsògn
tacàt vià tra ’l fósch e magéa,
sturda ónda de sambüch,
ónda surda,
ónda gréa.

Ö sgiaér
de pensér
i se pògia
orfanèi
a ö cör lifròch,
bolseghécc
de esagerada ömbréa.

No l’fà mas
ö gerù desmöestàt
de paròle,
adóma arléa.

I sgùi imbreàch
di prim barbèi
de mas,
no i fà poeséa.

Aspetto maggio - Non mi sei compagna, / luna madre di falda, / in questa notte / vedova d’aprile / e fantasia. // Che venga maggio, / è il soprannome / di un sogno / appeso tra il buio e magia, / storda onda di sambuco, / onda sorda / onda greve. // Nugoli / di pensieri / si appoggiano / orfanelli / ad un cuore scioperato, / asmatici / di esagerata ombra. // Non fa maggio / un ghiaione smosso / di parole, / solo nausea. // I voli ubriachi / delle prime falene / di maggio, / non fan poesia.

Al s’è dervìt
ol mónd
in d’ö sul cólp
ol cör che spàca, me,
co i éne e i canalù.

Spòie de préda ’n de sgùl
– i par infina gógie –
i scortèla,
sèite,
ol cél nigher
de nigher
e sènte ö mör
che sbàt
ligér
tra i còrne grise sö al vólt,
i ganasse.

Temporale di notte in montagna - Si è aperto / il mondo / in un solo colpo / il cuore che spacca, me, / con le vene e i canaloni. // Schegge di pietra nel volo / – paiono perfino aghi – / accoltellano, / fulmini, / il cielo nero / di nero / e sento un morire / che sbatte / leggero / tra le rocce grigie su in alto, / le ganasce.
 

Sènte i us de la nòcc,
us de la sità
che la se sfant in del fósch;
s-ciopetàde sèche
di ólte,
ö saùr todèsch mecànech
a l’crida
come l’födèss ö mài che pèsta e che frantòia,
come l’födèss ö mài
che töt a l’trida.

Gh’è di nòcc che la bór ólta e lónga,
di nòcc che la sapùna surda, la sità,
di nòcc che la martèla
fónda.
Só dét e fò del ciarùr di fùregn,
operare de póca ómbra, visì,
ol nigher dóls di öcc,
ol róss del cör che brüsa,
ol zald saùr metàl
chè cùla
e ’ngrìsa.

Töt ol rèst
l’è fonderéa e fortüna.

Töt ol rèst
l’è ö blö
piö fórt
che l’sùna.

Turno di notte alle Officine Schwartz di Bergamo - Sento le voci della notte, / voci della città / che si disperde nel buio; / schioppettate secche / a volte, / un sapore tedesco meccanico / grida, / come fosse un maglio che pesta e che frantuma, / come fosse un maglio / che tutto trita. // Ci sono notti che abbaia alta e lunga, / notti che piccona sorda, la città, / notti che martella / fonda. // Sono dentro e fuori del chiarore dei forni, / operaio di poca ombra, vicino, / il nero dolce degli occhi, / il rosso del cuore che brucia, / e il giallo sapore metallo / che cola / e ingrigisce. // Tutto il resto / è fonderia e fortuna. // Tutto il resto / è un blu / più forte / che suona.

To ghé ’n di öcc ol formét,
gna te fös rondèna che sìga
ustinàda ’n del vólt,
denàcc a sto pögn làrch
de setèmber
che l’è
ol cél.

Bóca dólsa,
e zald insògn de pàia
e de mél.

Ol tò vis
tüso vènt impruìs,
al brüsa scàie de tramónt,
bassa lüs de marvéa,
che ria a ónde da la piànüra,
dal fónd,
sènsa pùra
catedràl d’ömbréa.

Biónda lüs
sö i cap,
öltima lüs
dopo ’l regói,
gréa.

Occhi di frumento - Hai negli occhi il frumento, / neanche tu fossi una rondine che stride / ostinata nell’alto, / davanti a questo largo pugno / di settembre / che è / il cielo. // Bocca dolce, / e giallo sogno di stoppia / e di miele. // Il tuo viso / come vento improvviso, / brucia scaglie di tramonto, / bassa luce di meraviglia, / che arriva a onde dalla pianura, / dal fondo, / senza paura / cattedrale d’ombra. // Bionda luce / sui campi, / ultima luce / dopo il raccolto, / greve.