Roberto Alifano

Infinitos los números acechan

desde cada rincón de nuestra vida.

Son los años, la trama, la perdida

heredad de las horas que se estrechan.

Cada número es símbolo de acero,

desencanto o encanto, hegemonía,

precisión matemática, grafía.

Es la espada herrumbrosa del guerrero.

Insensibles, exactos, terroríficos,

se aferran a una lógica implacable

cifrándonos la historia inapelable.

Son a veces soberbios y magníficos.

Somos fugacidad no precisada,

números somos. Somos tiempo, nada.

I numeri

I numeri si appostano infiniti

dietro ogni angolo della nostra vita.

Sono gli anni, la trama, la perduta

tenuta delle ore che si stringono.

Ogni numero è simbolo di acciaio,

incanto o disincanto, egemonia,

grafia, precisione matematica.

È rugginosa spada del guerriero.

Insensibili, esatti, spaventevoli,

si afferrano a una logica implacabile

riassumendo la storia inappellabile.

Sono a volte magnifici e superbi.

Siamo fugacità non precisata,

numeri siamo. Siamo tempo, niente.

Desde cada mañana el horizonte

y un anuncio de pájaros traías.

Andabas entre inviernos y alboradas

librado a la delicia,

viajero solitario

de la lluvia.

¡Qué verdor extendido

tu asombrado mirar

celebrando esplendores!

Yo evoco la ofrecida

hondura de tu afecto,

el cielo de Isla Negra,

y luego para siempre tu poesía

acariciando, Pablo, todo.

Da ogni mattina portavi

l’orizzonte e un annuncio di uccelli.

Andavi tra inverni e albe

preso dalla delizia,

viaggiatore solitario

della pioggia.

Quale verde esteso

il tuo sguardo stupito

celebrando splendori!

Io evoco l’offerta

profondità del tuo affetto,

il cielo di Isla Negra,

e per sempre la tua poesia

che accarezzava ogni cosa, Pablo.

Se acumulan los días y las noches

y a la luz de la luna

el mar sigue  royendo la montaña.

¿A dónde va todo?

El paso destinado a ningún sitio

y este frívolo engaño

que inocentes culpable aceptamos

con ojos de vergüenza.

Despojando las horas,

oculto tras el vértigo, implacable,

voraz y despiadado,

todo el tiempo desliza presuroso

su ejército invencible.

Cuánta pobre apariencia,

sucesiones de falsa pedrería,

de vida sin  mañana,

tan impensadamente sediciosa.

Implacable el instante se aproxima,

arrastrando borrascas,

incesante en nosotros pasa el río,

y en breve transcurrir

la única certeza  nos reclama.

Si accumulano i giorni e le notti

e alla luce della luna

il mare continua a rodere la montagna.

Dove va tutto?

Il passo diretto verso nessun luogo

e questo frivolo inganno

che innocenti colpevole accettiamo

con occhi di vergogna.

Spogliando le ore,

nascosto dietro la vertigine, implacabile,

vorace e spietato,

tutto il tempo fa scorrere frettoloso

il suo esercito invincibile.

Quanta povera apparenza,

successioni di false gemme,

di vita senza domani,

così impensatamente sediziosa.

Si avvicina implacabile l’istante,

trascinando burrasche,

dentro di noi incessante passa il fiume,

e nel breve trascorrere

l’unica certezza ci reclama.

Ya no somos los mismos.

Arañas descendimos por el tiempo

y apenas en un hilo

la vida tumultuosa nos sostiene.

He aquí unas palomas,

el crepúsculo rojo en la montaña,

Don Quijote y Darío,

los libros que tu mano reconoce.

Románticos y antiguos,

de monacal paciencia desvelada,

con el ego cansado,

aquí estamos los viejos emotivos.

Como una vela blanca en alta mar,

lo cercano se aleja.

Ya somos el pasado que seremos...

Più non siamo gli stessi.

Come ragni scendemmo per il tempo

e soltanto ad un filo

la vita tumultuosa ci sostiene.

Le colombe di sempre,

il crepuscolo rosso sopra il monte,

Don Chisciotte e Darío,

libri che la tua mano riconosce.

Romantici ed antichi,

con insonne pazienza monacale,

con il nostro ego stanco,

ci ritroviamo qui vecchi emotivi.

Come una vela bianca in alto mare,

si allontana il vicino.